Oda

Pequeña, frágil,

diminuta y soñadora,

cuenta cuentos

sin parar.

Parece ser débil

pero ha conquistado

almas al borde

de su sonrisa.

Ha parido musas

en su alcoba

y ha danzado sobre

los siete mares

las músicas

del Jordán.

Todo lo lleva

por dentro:

las palabras,

la tinta

y el papel.

También posee

un cincelador

de tiempos

para nunca

llegar tarde

a la vista del

amanecer.

Ella pinta

con sus labios

los bemoles

de su clarinete

para que no lloren

las partituras

en medio del

invierno.

Habla con sus manos,

pinta el mundo con

sus dedos

y arranca los días

grises de los

calendarios

con el gotero

de su corazón.

Ella calla,

guarda silencio,

todo lo observa

y medita

antes de reencarnarse

en otro mundo

y en otro yo.

Entonces

reaparece

vestida de

poema

para poseer

las almas

de los ojos

que se pasean

por su piel.

Ella es metáfora,

símil y moraleja,

ella es musa, sonido

y tambor.

Ella arde

sobre los

latidos

de mi pecho

y de vez en cuando

me atrevo a 

llamarla

por su nombre:

yo.

Ida

Vestiduras negras

y pálido semblante

has venido a buscarme

con tu marchito reloj.

Sutilmente desarropas

lo latente de mi cuerpo,

lo acaricias y trastocas

antes del lastimar.

Anotas en tu libro

los segundos del misterio

y procedes a la obra:

el póstumo final.

Y despierto

ante la imagen

de unos ojos

quasi muertos

-tiemblo-

ante el invierno

que arropa tu esplendor.

Te reconozco

debajo de la túnica implacable,

tu rostro etéreo

tu mirada triunfal.

Diminuta yo,

ante la hora de la muerte

me postro de rodillas

con solemne petición:

Tocar el manto enlutado

entrever por las rendijas

y mirar por vez primera

los vestigios

de Dios. 

Fénix

Metamorfe llama

de inagotable

luz etérea

que se fuga

de mi mundo.

No pertenece

a nadie

solo se amarra

a sí misma,

su indomable ser.

Inhala fuerza,

coraje y valentía,

exhala mundos,

universos, placer.

Mirar sus ojos

y temerle al pecado

condenable,

sentir su alma

sin que mi dedo

roce su piel.

Su ángel

acaricia mi ángel

y por vez  primera

Venus ha hechizado

mis pasillos del saber.

Y sé lo imposible

de esta posibilidad

poética

que solo en estas letras

somos equis,

equis, ye.

Confesionario del poeta: Muñeca

Ser la muñeca, es decir, ser el objeto del placer fugaz. Minimizarse a ser los segundos del juego, del grito fingido, de la derramada pasión. Sentir el asco rozando tu garganta, tragarse el miedo, escupir dolor. Llorar en las cuatro esquinas de la cama y esconderse (silenciosa) en los rincones del ayer. Contraer el virus, contagiarse y ser juguete poseído, juguete en posesión. El rechazo te cruje en la médula del hueso y en el pecho gimen los presagios del adiós. Te llaman muñeca -eres juego-, te llaman muñeca pero eres Mujer. 

Yo también he sido juego, la muñeca, el des-amor. He vivido las horas del silencio y hasta he jugado conmigo -misma- ese juego de dos. Han usurpado mis adentros, me han dejado hueca y sin cuerdas como guitarra deshecha, como fe sin Dios. Después de todo –dicen- soy muñeca sin alma, solo cuerpo, sin vida ni patria, sin religión. Ser la muñeca del masoquismo y callar ante el libreto de los más atroces juegos de la carne y el dolor. Dejar que los años te atropellen, arrugarse bajo las sábanas del actuado afecto. Es saber que todos los niños [inevitable] crecen y que una noche cualquiera te dejan tirada en el suelo del adiós por que apareció en el mercado un juguete nuevo, otra muñeca que juega a las máscaras de amor. 

Destierro

Regalo mi tiempo, ese reloj de arena que marcaba cadencias entre mis caderas y su cintura. Renuncio a todo, a mis miradas seductoras, a los colores con que disfrazaba mis ojos, a las fotografías viejas, a mi piel. Lo dejo todo, en absoluto, la cajita de poemas marchitados por las horas, las cartas anónimas, las palabras de ayer y hasta me bajo de aquel carrusel tantas veces imaginado, que hacía brotar sonrisas entre mis lágrimas de hiel. Muero a todo como en testamento. Entrego mis letras no escritas a la gemela de mi alma, esperando que pueda imaginar mi voz a lo lejos, leyéndole en susurros cualesquiera de estas noches que están por venir. Lo dejo todo, sí, todo. Mi música escondida y las canciones que no canté, las dejo en manos de la mujer que nació de otro cuerpo pero que compartía conmigo la misma piel. Me desnudo. Dejo mis pechos sedientos secarse en plena primavera. Cierro las puertas de mi sexo. Niego mi propio ser. Entrego el número trece de cada mes en mi calendario, la muerte de mi madre y el triciclo rojo de mi niñez. Me despojo de todos y de todo, de mi número telefónico, mi diploma recargado y los cinco idiomas que aprendí. Empeño, sin pedir nada a cambio, mis pensamientos, todo mi conocimiento y la sabiduría de los abuelos que ya perdí. Arranco todo, y me destierro de este mundo, desprendiéndome hasta de mi nombre para quedarme sola -con la soledad-. E intercambiar todo esto por el último beso de esa boca tan conocida que hoy se hace en la distancia prohibida para mí.

Ménage à

Era imposible dejar de mirarla. Sus caderas giraban como manecillas enloquecidas. Me hipnotizaba, me seducía. De sus poros brotaban todos los ritmos con los cuales bailaba como sirena desplazándose por la pista de baile, aunque en mi imaginario, bailaba solo para mí. Mi hombre se encadenaba a mi cintura como cadena perpetua. Su virilidad rozaba mis espaldas y sus manos en mi cuerpo fracasaban en el intento de encender mi ansiedad. La miraba a ella, a su sensualidad implacable, a sus pechos en primavera. En complicidad sus ojos y los míos se besaban, se mordían, tocaban el fondo desde el fondo nuestros cuerpos tan iguales. Bailaba. Se movía. Agonizaba del deseo, del fuego que la quemaba, del prohibido placer. Desapareció como espuma en medio de la gente. Y esa noche fui tan suya, pecho con pecho, cuerpo a cuerpo, mi piel y su piel. Penetrada por un hombre caí rendida ante los pliegues de mi cama, pensándola, tocándola a lo lejos, soñando con el placer de bailar como serpientes con nuestros cuerpos clandestinos, nuestros cuerpos de mujer. Él nunca sospechará que la imaginaba a ella y que amanecí bañada de la música en su piel. Tal vez él también la pensaba a ella y en este imaginario nos hicimos carne los tres. 

Adagio

Partitura rota por el tiempo 
copulando con las notas 
de mi fantasía, 
vistiendo de blanco 
semicorcheas, 
tatuándole fusas 
al alma mía. 
Penetran bemoles 
en mi pecho, 
me dejan sin aire 
las flautas 
de tu agonía 
y el estruendo 
de mil tambores 
en tu sexo, 
acaba con el otoño 
y la sequía. 
Tú, la coda interminable 
de mi carne 
yo el mezzo forte 
y tu elegía 
cuando morimos 
los dos 
-cuerpo a cuerpo- 
para convertir 
a octubre 
en melodías. 

XIX (Primer lugar certamen literario CUC 2009)

Un poema 

yace dormido 

entre mis manos. 

Síntesis 

de todas 

las metáforas 

copulando 

con mis dedos. 

Símil 

ardiente 

rasgando 

mi piel. 

Sinécdoque 

del cielo 

tatuada 

a mi cuerpo. 

Huellas 

digitales 

penetrando 

en mí. 

Encabalgamientos 

de tu cuerpo 

y mi sexo. 

Hiperbólicos 

tus labios 

escribiendo 

besos. 

Sinalefas 

armoniosas 

de tu grito 

y mi gemir. 

Despertar 

este verso. 

Conjugar 

todos los fuegos 

en mi fuego. 

Escribir 

tu nombre. 

Encontrar 

el aleph 

de mi 

universo. 

Romper 

tu métrica 

y tu eco. 

Ajustar 

tu rima 

a mis caderas. 

Y cerrar 

esta última 

estrofa 

con la alegoría 

de un trueno. 

Elegía (Segundo lugar Certamen Literario CUC 2009)

No se detuvo
el tiempo,
solo mis manecillas
del silencio. 
El mundo gira,
tiembla el suelo,
calla el Universo. 
Caminan 
las gentes,
no se fijan,
nada saben. 
-Son simples-
no lo notan. 
No extrañan
los acordes
sublimes
que han partido
en tu regazo
mientras yo
llevo a cuestas
mi maleta llena 
de bemoles tristes
en primavera
y arpegios
terribles
del otoño. 
Ya las letras
andan huecas
por la ausencia 
de ti. 
No hay poesía
en las plazas,
ni pinturas
en bellas artes.
Faltas tú. 
No lo saben.
Viven sus rutinas
y embalsamados
mis sueños
te lloran.
Otro día
cae
vencido
en mi calendario. 
Ya no será igual
el mundo
sin tu nombre,
lo ignoran 
las masas,
desconocen. 
Es que no 
les tiembla 
el pecho 
como a mí
en esta hora
dura
y solitaria 
cuando el sol
besa triste
olas frías 
al borde 
del horizonte. 
Cuando todos
se levantan
y corren 
su vida
y yo 
permanezco
arrodillada
sobre dolorosas
piedras
que flagelan 
las horas
que viví
junto a ti.

* A Daisy E. Morales,mi madre. El puro ejemplo del amor hecho carne.